Cómo los dedos calman su sed

No es nada, solo una brisa, el aliento por debajo de tu espalda, frío, seco.
Aún me lloran los ojos cuando recuerdo los veinte días detrás de una primavera; aún hay lágrimas en los destellos inmortales de una memoria inexplorada e inevitable; y se secan los ojos si miro los tuyos, se petrifican y caen las hojas de nuevo.
Sigo creyendo que, aun cadáveres, las flores se ven hermosas. Las guarda en su bolsillo al acariciarlas y las acaricia regresándolas a la vida. Se pegan en sus dedos, se pintan y se impregnan de aquel vivo aroma ennegrecido, despidiéndose en un último aliento, dulce aroma, como sonriéndole a la Muerte a la distancia.
Yacen en sus bolsillos.
Las manos nunca se cansan de caricias se alimentan.
Mis dedos que acarician los tuyos se esconden, juegan y tiemblan por si solas. La sensibilidad de esos dedos, como los labios; labios que sólo mueren deshidratados de palabras, agua y besos.
La sed que jamás desaparece. La quietud anuncia los últimos recuerdos. De esta forma la sed únicamente se calma con más sed, y la esperanza de que algún día puedan estar llenos.